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第四十四章 七椎业劫法（第1页）

萧禹没有藏私，而是将自己关于地狱之主离去的猜测和盘托出，其他几人听了都是一惊，霜倾雪道：“但这和我们有什么关系？”

白睿也苦笑道：“我情愿自己不知晓这些事情……大人物的辛秘，我们小人物知道越多，...

暴雨过后，空气里弥漫着咸腥与草木腐烂的气息。陈默坐在茶馆门前的石阶上，膝上搭着一条旧毛毯，手中握着那副仍在轻响的耳机。林晚的声音早已停歇，可他仍舍不得摘下??仿佛只要声音还在，她就还没真正走远。耳机里的电流时断时续，像老式收音机在深夜搜寻信号，偶尔蹦出几个字：“……你说得对……人和人之间……不该隔着屏幕……”然后又陷入沉默。

他没再试图修复它。他知道，有些东西本就不该被修好。就像伤口，结了痂才会长出新皮；就像记忆，破碎了才能重新拼出真实。

玛雅带来的孩子们已经散去，陶笛声消失在草原尽头。但那句“下一个九分钟，轮到谁了？”却在他心里反复回荡，像潮水拍打礁石，一遍遍提醒他：静语行者从不退休，只是换了个地方继续倾听。

第三天清晨，邮差骑着电动车穿过泥泞小路，在门口放下一只木箱。箱子没有寄件人信息，只贴着一张泛黄标签，上面用钢笔写着：“致所有愿意听见的人。”陈默打开一看，里面是一摞手写信，纸张质地各异，有的发脆，有的浸过水迹，每一封都用不同颜色的线仔细缝合封口，像是某种仪式性的封装方式。

他随手拿起最上面的一封，拆开。字迹娟秀，墨色微淡：

>“我叫苏青，今年十七岁。我住在城市西区一栋老楼的七楼。每天晚上十一点半，楼道灯会自动熄灭。我害怕黑暗，所以总在灯灭前冲进家门。但我妈说，怕黑是软弱。她说：‘这世上哪有鬼？只有穷和病才是真的。’

>可我还是怕。

>昨天夜里，我听见隔壁304房传来哭声。不是嚎啕大哭，是那种压着嗓子、从喉咙深处挤出来的呜咽。我贴在门缝听，发现是那个总穿灰裙子的女人。她丈夫去年车祸死了，保险公司赖账，她一个人带两个孩子。

>我想敲门，可我妈说过：‘别管别人的事，我们自己都活不明白。’

>但我还是敲了。

>她开门时眼睛红肿，头发乱糟糟的。我说：‘阿姨，你不用说话，我就在这儿站一会儿。’

>她愣了几秒，突然抱住我，哭得像个孩子。

>那一刻，我觉得灯是不是亮着，其实不重要了。

>后来我才知道，原来‘不怕黑’不是因为屋里有光，而是有人愿意陪你站在暗处。

>这封信我没敢寄出去。今天看到新闻说南太平洋的钟响了，全世界的人都听见了什么。我不知道那是什么，但我想试试。我把这封信放进箱子里，希望有人能读到。

>如果你读到了，请替我对304的阿姨说一句：我不是路过，我是特意来的。”

陈默读完，久久未动。雨水顺着屋檐滴落，砸在他脚边的空陶罐上，发出清脆一响，像某种回应。

他又翻开第二封信。是一位老兵写的，字迹颤抖，纸角烧焦了一块：

>“我在战俘营待了八年。没人知道那段日子是怎么熬过来的。最可怕的不是饿，不是打，是沉默。他们不准我们说话，连咳嗽都要报备。后来我学会了用指甲刮墙，用脚尖敲地，把心跳编成密码传给隔壁牢房。可战争结束后，我发现我已经不会说话了。

>儿子说我冷漠，妻子说我心硬。可我不是不想说，是我一开口，声音就像卡在铁锈管子里，挤不出来。

>直到那天，我在电视上看见你们敲钟的画面。那一声，震得我家墙上挂的老照片全都晃了一下。

>我突然想起牢里那个福建兵，临死前用血在地上画了个耳朵，指着自己喉咙，又指指天。

>我终于明白了：他不是求救，是在说??‘请记住，我还曾努力发声。’

>我哭了。这是我三十年来第一次哭出声。

>现在我每天早上对着镜子练习说话，哪怕只能说三个字：‘我在。’

>这封信，是我写给那个福建兵的。请你帮我把它放进海里，好吗？”

陈默轻轻折好信纸，放进一个干净陶罐，封上蜡。他知道，这不是请求，是交付。

接下来几天，越来越多的箱子被送来。有的来自偏远山村，有的贴着海外邮戳。箱子里除了信，还有录音带、褪色照片、干枯花瓣、甚至一小撮骨灰。人们开始自发地将那些“说不出口的话”装进容器，寄往这座海边茶馆??这个曾被遗忘的角落，如今成了全球共感网络中最敏感的接收端。

第五天夜里，陈默梦见自己走进一座巨大的地下图书馆。书架高不见顶，每一本书都在微微震动，封面刻着名字：**未出口的道歉、来不及的告白、藏在梦里的恐惧、压在枕头下的遗言**。一个穿蓝裙子的小女孩坐在中央，正一页页翻阅一本没有文字的书。她抬头看他，说：“你是管理员吗？这本书需要有人读出来才行。”

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